LA MAMAN QUI MARCHE DANS LA MER
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Avant-propos
« L’histoire entre nous n’est pas terminée », déclare Sophie Vuillemin dans un beau et douloureux titre. C’est l’absente qui parle ici à sa fille par delà la tombe, se remémore ses promenades de jeune mère sur les rivages de Quiberon. Un paysage s’esquisse en touches de couleur, en sensations tactiles aussi. Peinture du dehors et approche du dedans. La promenade dit l’âme de la promeneuse avec le parcours de ses pas et de ses regards. Elle en montre le coeur à vif et la force sereine...
Nous quittons la maternité un jour de pluie. Je pose le couffin à l’arrière de la voiture et regarde ma fille lutter contre le sommeil. Le trajet traverse l’isthme de Penthièvre. Des deux côtés de la voiture, la mer bat. Calme et sereine, bleu tendre sur la baie, elle blanchit sur la plage ouverte vers l’océan. Des silhouettes colorées poursuivent des cerfs-volants.
(…)L’après-midi, tu t’écroules, endormie, sur une peluche au fond de ton lit. Je m’échappe de la maison. Chaque jour, mes pieds trébuchent sur les pierres du sentier côtier. Je croise des couples de jeunes retraités attirés par la lumière dorée de la région. Nous échangeons un vague signe de tête. Je m’installe entre deux rochers sur un coussin d’herbe rase. Entre les buissons fleurissent des taches roses. Parfois, je descends sur la plage. Dans le sable sombre s’imprime la marque de mes pieds. Je contemple les traces de mon existence avant qu’une vague ne les efface. La mer se retire, lointaine, espérant des jours meilleurs. Elle donne à entrevoir ses entrailles, des flaques d’eau sombre abritant de minuscules crevettes translucides. Une brise tiède balaye la côte. Je retrousse mon jean et plonge les chevilles dans le flot glacé. Je marche sans prendre garde aux vaguelettes gentilles qui humidifient mon pantalon. Une paix liquide descend sur moi. Je reviens crottée, les cheveux emmêlés. Mon cœur est d’acier.
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